Au moment où Alan s’apprêtait à appeler la Réception pour qu’on lui monte une bouteille de vin blanc et des amuse-gueules, trois coups légers se firent entendre à la porte de la chambre. C’était elle.

Alan aurait reconnu sa façon de frapper à la porte entre mille. On aurait pu faire défiler mille femmes derrière la porte et lui demander de reconnaître Paméla, il ne se serait pas trompé. Personne ne frappait à la porte comme elle, d’ailleurs, elle ne frappait pas. Elle effleurait. Elle caressait la porte du bout des ongles.
Alan reposa le combiné du téléphone, remit de l’ordre dans ses cheveux et se leva pour aller ouvrir.

Elle entra dans la chambre sans l’embrasser, lança son sac sur le lit et se laissa tomber dans le fauteuil sans enlever sa veste.
Alan nota ce détail qui l’inquiéta au plus haut point, mais il n’en laissa rien paraître.

-Tu as fait bon voyage  ?

Elle laissa échapper un soupir, fixa le plancher un long moment, puis leva les yeux vers lui et prononça la phrase qu’il redoutait depuis toujours:

- Alan, il faut qu’on parle...