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Le portable de Chris Winter semblait ne pas tenir compte de son manque d'empressement à répondre.

Il continuait de sonner, comme si la personne à l'autre bout de la ligne avait deviné qu'il était là, assis comme un con à regarder cette saloperie de machine, à se demander s'il allait décrocher ou pas.
A vrai dire, si ça n'avait tenu qu'à lui, il n'aurait pas répondu car il pressentait une mauvaise nouvelle.

Il en avait marre de ce boulot de détective qui s'avérait aussi peu emballant que ses jobs précédents.
Il n'était tout simplement pas fait pour travailler, mais la vie ne lui avait pas permis de donner libre cours à ses penchants naturels.

Alors voilà, il était de garde, donc joignable, et la personne qui s'obstinait à faire sonner son portable n'était sans doute pas une admiratrice anonyme, ni son ex-fiancée, mais plus probablement la secrétaire de l'agence.
Avant même qu'il ait eu le temps de dire "allô", la voix d'Irma envahit la cuisine:

- Ah ben c'est pas trop tôt! Vous étiez au chiottes ou quoi?

- Non, j'étais dans ma piscine en train de faire des longueurs, pourquoi?

Elle lui répondit que s'il aimait les piscines, il allait être servi. Elle lui recommanda d'apporter ses palmes et son maillot chez un certain Docteur Marbella, un chirurgien à qui la natation ne semblait pas avoir réussi.

 

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