Au fil des semaines, Cindy Texas sentit naître en elle une nouvelle femme, plus insouciante, de plus en plus téméraire. Certes, la métamorphose fut lente, progressive, mais elle était indéniable. Au départ, elle se manifesta par des petites omissions qui auraient rendu malade l'ancienne Cindy. Par exemple, un soir, elle oublia de fermer à triple tour les trois verrous de sa porte d'entrée avant d'aller se coucher et passa ainsi une nuit entière à la portée du premier venu, armé d'un pied de biche et de mauvaises intentions. Quand elle s'aperçut de sa méprise le lendemain matin, elle n'eut aucun frisson d'angoisse rétrospectif. Au contraire, elle était presque contente.

Elle perdit l'habitude de vérifier sous son lit si un homme se cachait pour guetter le moment où elle serait endormie, et où il pourrait l'étrangler tranquillement. C'était une manie idiote...

Stupide aussi le besoin de laisser la lampe du couloir allumée, pour le cas où elle se réveillerait en pleine nuit en proie à un cauchemar. D'ailleurs, elle ne faisait plus de cauchemars depuis que son ange veillait sur son sommeil.

De fil en aiguille, elle se mit à arpenter des parkings déserts et elle découvrit le plaisir de s'aventurer à pied dans des ruelles sombres à des heures indues. Elle se sentait libre, enfin, comme si le monde lui appartenait.