Au téléphone, Deborah Shelly se montra engageante et sympathique.
Chris Winter crut même déceler dans sa voix une pointe de curiosité.

Quelques heures plus tard, ce fut pourtant une jeune femme hirsute et visiblement hors d'elle qui lui ouvrit la porte.
Elle l'entraîna à l'intérieur en le tirant par la manche et le poussa dans un fauteuil en cuir qui devait en avoir vu d'autres.

- Mon proprio veut me virer! Vous vous rendez compte? Depuis le temps que je crèche ici! Et j'ai jamais payé un seul loyer en retard! Tout ce pognon pour une piaule minable! Vous avez vu la moquette?



Elle s'adressait à Chris Winter comme s'il était complice de cette société de merde dont les petits propriétaires véreux sont des émanations sordides et rampantes.
Il lui aurait bien proposé de faire la révolution, mais il pressentait que ça ne devait pas être son genre.
Il se contenta donc de lui donner son verdict à propos de la moquette:

-Dégueulasse...

Elle marqua une pause et le regarda avec surprise, comme si elle se demandait ce que type foutait dans son salon, puis se lança dans une interminable énumération de tout ce qui n'allait pas: le chauffe-eau et son odeur bizarre, les chiottes toujours bouchées, la douche qui coulait, les voisins du dessus qui se battaient, les boîtes aux lettres arrachées, les plombs qui pétaient, la chaudière qui fuyait, et aussi (et surtout) le salaire des serveuses qui n'était plus ce qu'il avait été...