- Tant que je serai directeur de cette morgue, les morts auront droit au respect! Vous vous rendez compte de l'image désastreuse que les gens auraient de notre établissement s'ils apprenaient ce qui s'est passé? Bon sang! Vous demandez des subsides, des augmentations, des places de parking, que sais-je encore, et vous vous conduisez comme... comme...

 

Eddy Norring se sentit dans la peau d'un personnage de dessin animé qui, au terme d'une course-poursuite, se retrouve soudain au bord d'une falaise, nez à nez avec le vide: il ne savait pas comment terminer sa phrase, et pourtant il le fallait, et tout de suite.

Tous les yeux étaient fixés sur lui et il y lut avec un frisson d'angoisse, des lueurs moqueuses.
Il dit la première connerie qui lui passa par la tête:

-Vous aussi, vous allez mourir un jour, vous savez, eh bien je souhaite que des clodos aillent picoler sur vos tombes!

Quelques rires fusèrent, mais Norring fit mine de les ignorer.
Il se leva, mettant ainsi un terme à la réunion hebdomadaire du personnel, et jeta un coup d'oeil à sa montre avant de sortir précipitamment de la salle.

Cunningam proposa de rédiger une pétition.
Mais, comme il fallait s'y attendre, des voix s'élevèrent pour parler sécurité de l'emploi, dangers de licenciements, promotions, maisons à payer, gosses à nourrir, pensions alimentaires...