Le bar de l’Hôtel Blue Beach était idéal pour oublier toutes les Paméla du monde. C’était un endroit ni vieux ni neuf, ni beau ni moche, au style indéfinissable, qui aurait pu se trouver n’importe où sur la planète.

Partout, sur la Terre et peut-être même dans d’autres galaxies, il y avait des Hôtels Blue Beach, des Alan et des Paméla, des gens qui se quittaient et se saoulaient... Alan commanda sa septième Margarita. Il ne se sentait pas ivre du tout, au contraire, il avait l’impression que son esprit était plus aiguisé que jamais, désespéré mais parfaitement lucide. Il n’avait envie ni de vivre ni de mourir, seulement besoin de boire pour oublier qui il était : un foutu connard parmi tant d’autres, qui avait passé plus de vingt ans à attendre un miracle, et qui passerait le restant de sa vie à cultiver ses souvenirs.
Il commanda sa huitième Margarita.

Le barman lui adressa un sourire professionnel:

- Ah les femmes! Elles nous font souffrir mais on ne peut pas s’en passer! J’ai pas raison?

Alan haussa les épaules. Il n’avait pas envie de s’épancher, ni d’entendre des conneries du genre "une de perdue, dix de retrouvées".