Ben finit par arriver, avec trois quarts d'heure de retard, une drôle de tête, et un besoin urgent de whisky.

Ce n'était peut-être pas très raisonnable de boire: il avait trois autopsies à se taper dans l'après-midi, et trois c'est beaucoup, dit-il à Chris Winter ainsi qu'à la serveuse qui s'en foutait complètement. Mais tant pis.
Le patron pouvait aller se faire foutre avec ses principes prohibitionnistes!

-Tu t'es encore engueulé avec lui?
-Non! Enfin, oui, mais ce n'est pas ça. Ce qu'il y a c'est que la mort me fait froid dans le dos, tout à coup. C'est bizarre, hein? C'est la première fois que ça m'arrive...

La serveuse lui coupa la parole, décidée à mettre les choses au point:

-Vous avez choisi maintenant, je suppose?
-Et vous mademoiselle, qu'est-ce que vous en pensez? La mort, la vie, le temps, tout ça?

 

Il se mit à disserter sur la fragilité de la vie, le fait qu'en choisissant la profession de médecin-légiste, il avait cru échapper d'une certaine façon à la mort, jusqu'à ce qu'elle le rattrape en lui montrant ce à quoi un jour il ressemblerait: un médecin légiste mort.

Bref, il venait de faire l'autopsie d'un confrère et il ne s'en remettait pas.

Chris Winter ne savait pas trop quoi lui dire: ce n'était pas le moment de le bassiner avec des angoisses existentielles.